Место которого нет
Сидим компанией в квартире имени Хрущёва Никиты Сергеевича. Трое нас. Я, друг детства Сашка и ещё кто-то. Сидим, беседуем. Мебель старая, югославская. Обои грязные, советсвкого производства.
Это самый «ещё кто-то» чистит обрез. Вертикальный. Чистит очень тщательно, не упуская ни одной мелочи, по правилам.
Закончил. Зарядил оба ствола патронами с картечью. Встал, прошёл в дальний угол, подставил оба дула ко рту и выстрелил дуплетом. Выстрелил, лишив себя половины головы, чуть выше нижней губы. Осел на пол, скатился по стене. Всё что вылетело из его головы, прилипло к верхнему углу. И от этого угла начала расползаться чернота. Постепенно проглатывая всё, что находится в комнате. Пропал и Сашка.
Я разбежался и вылетел в открытую балконную дверь. Полетел вниз с балкона. Упал на спину. Чувствую только голову. Смотрю в небо. Какое же оно всё-таки! Какое же оно красивое! Высокое, с пышными облаками.
Мне легко и хорошо. Забыл обо всём, что тревожило меня и заботило.
Увидел себя со стороны. Тело вмято в землю и только голова на поверхности. Поднял голову вверх, с балкона вылетела капля черноты и понеслась к моей голове, постепенно увеличиваясь в диаметре.
Коснулась лба, и я исчез. Исчез тот я, что лежал вмятый в землю. А тот, что за ним наблюдал со стороны, присел на корточки и заплакал.
